domingo, 16 de octubre de 2022

#289 Dedication (Dunstan Thompson)

A Dana Gioia le debo este descubrimiento, como tantos otros. No se pierdan su ensayo biográfico-literario sobre Thompson. Gioia escribe sobre los "dos" Dunstan Thompson de los que algunos críticos hablan, el gay y el Católico, antes y después de su conversión, como si fueran dos poetas distintos. Gioia resalta que la diferencia no es teólogica, sino la de una madurez emocional. 

Lo que importa es su poesía, pero como poco se conocen historias como esta, pongo aquí un fragmento, casi a modo de clickbait:

Thompson had abandoned Catholicism at Harvard, though he had never entirely renounced the faith. In 1952 he told his lover (who had been raised an Anglican) that he wanted to practice the Catholic faith again. Trower was initially taken by surprise, but six months later he followed Thompson into the Church. The two men also made the bold move to ask for ecclesiastical permission to live together as a celibate couple, which, mirabile dictu, was granted. (Their spiritual advisor wisely felt that they would live their faith more successfully together than apart.) (...)


A common assumption about Thompson’s career is that he changed from a glorious gay pagan celebrating the world, the flesh, and the devil to a pious Catholic contemplating eternity, the soul, and salvation. Such a neat dichotomy makes it easy to generalize about the poetry. The problem is that a careful study of the work itself does not support the theory that Thompson changed (in Edward Field’s pithy but inaccurate formula) “from brilliant bad boy to repentant sinner.” The poems tell a more complicated and interesting story. They demonstrate both continuities and dislocations in his work. They also suggest that Thompson’s main transformation was not theological but emotional. (...)


It is a great mistake to divide Thompson’s career into Catholic and non-Catholic periods. Roman Catholicism haunts all of his writing, even the novel and travelogue. The early poetry is as deeply and explicitly theological as the later work. What differs mostly is the speaker’s perceived relationship toward grace and redemption. Edward Field’s formula is exactly backward: only in Thompson’s early work does the persona of the guilt-ridden sinner appear. This torturously divided soul, vacillating between carnal desire and spiritual despair, serves as the protagonist of the early work. If the young Thompson was indeed a “brilliant bad boy,” he was also the very poster child of Catholic guilt. For him, sexual inebriation inevitably led to a theological hangover. By contrast, the calm and grateful persona of the later work is unconcerned with guilt or repentance.

(via)

DEDICATION

   

Your friend? I am. In every way I can 

Be—failing often, yet succeeding too. 

Not as an angel, simply as a man, 

I make a present of myself to you. 

What do you get? The shyness from my youth. 

Also the gaiety bestowed at birth. 

Devotion to you and, as keen, to truth, 

My only value as God gives me worth. 

Would there were more, much more, to make me shine 

Now as in Heaven I hope to do. But still 

You have my poems, and they are yours, though mine. 

There is my meaning. There my gift and skill 

Together worked the best that I could do. 

And all, most gratefully, is given to you. 

sábado, 15 de octubre de 2022

#288 Vivo sin vivir en mí (Santa Teresa de Jesús)

De Benedicto XVI:

En nuestra sociedad, a menudo carente de valores espirituales, santa Teresa nos enseña a ser testigos incansables de Dios, de su presencia y de su acción; nos enseña a sentir realmente esta sed de Dios que existe en lo más hondo de nuestro corazón, este deseo de ver a Dios, de buscar a Dios, de estar en diálogo con él y de ser sus amigos. Esta es la amistad que todos necesitamos y que debemos buscar de nuevo, día tras día. Que el ejemplo de esta santa, profundamente contemplativa y eficazmente activa, nos impulse también a nosotros a dedicar cada día el tiempo adecuado a la oración, a esta apertura hacia Dios, a este camino para buscar a Dios, para verlo, para encontrar su amistad y así la verdadera vida; porque realmente muchos de nosotros deberían decir: «no vivo, no vivo realmente, porque no vivo la esencia de mi vida». Por esto, el tiempo de la oración no es tiempo perdido; es tiempo en el que se abre el camino de la vida, se abre el camino para aprender de Dios un amor ardiente a él, a su Iglesia, y una caridad concreta para con nuestros hermanos.

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VIVO SIN VIVIR EN MÍ


Vivo sin vivir en mí, 

y tan alta vida espero, 

que muero porque no muero. 

Vivo ya fuera de mí, 

después que muero de amor; 

porque vivo en el Señor,

 que me quiso para sí: 

cuando el corazón le di 

puso en él este letrero, 

que muero porque no muero. 

Esta divina prisión, 

del amor en que yo vivo, 

ha hecho a Dios mi cautivo, 

y libre mi corazón; 

y causa en mí tal pasión 

ver a Dios mi prisionero, 

que muero porque no muero. 

¡Ay, qué larga es esta vida! 

¡Qué duros estos destierros, 

esta cárcel, estos hierros 

en que el alma está metida! 

Sólo esperar la salida 

me causa dolor tan fiero, 

que muero porque no muero. 

¡Ay, qué vida tan amarga 

do no se goza el Señor! 

Porque si es dulce el amor, 

no lo es la esperanza larga: 

quíteme Dios esta carga, 

más pesada que el acero, 

que muero porque no muero. 

Sólo con la confianza 

vivo de que he de morir, 

porque muriendo el vivir 

me asegura mi esperanza; 

muerte do el vivir se alcanza, 

no te tardes, que te espero,

que muero porque no muero. 

Mira que el amor es fuerte; 

vida, no me seas molesta, 

mira que sólo me resta, 

para ganarte perderte. 

Venga ya la dulce muerte, 

el morir venga ligero 

que muero porque no muero. 

Aquella vida de arriba, 

que es la vida verdadera, 

hasta que esta vida muera, 

no se goza estando viva: 

muerte, no me seas esquiva; 

viva muriendo primero, 

que muero porque no muero. 

Vida, ¿qué puedo yo darle 

a mi Dios que vive en mí, 

si no es el perderte a ti, 

para merecer ganarle? 

Quiero muriendo alcanzarle, 

pues tanto a mi Amado quiero, 

que muero porque no muero.

viernes, 14 de octubre de 2022

#287 A la piedra del molino (Dionisio Ridruejo)

 

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A LA PIEDA DEL MOLINO 


El recto andar del agua prisionera
se hizo círculo y copla en tus ardores,
pan de roca, en tu danza molinera,
alegres de tus albas mis rumores.

Sol de espigas, tus labios giradores,
labios del llanto, pesadez ligera,
enmudecen tu amarga primavera,
luna muerta en el llanto de las flores.

Hoy te miro, descanso del camino,
moneda del recuerdo abandonada
en la quieta nostalgia del molino.

Cíclope triste, el ojo sin mirada
y la forma andadora sin destino,
en el eje del aire atravesada.

jueves, 13 de octubre de 2022

#286 Lost (David Wagoner)

 

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LOST

Stand still. The trees ahead and bushes beside you
Are not lost. Wherever you are is called Here,
And you must treat it as a powerful stranger,
Must ask permission to know it and be known.
The forest breathes. Listen. It answers,
I have made this place around you.
If you leave it, you may come back again, saying Here.
No two trees are the same to Raven.
No two branches are the same to Wren.
If what a tree or a bush does is lost on you,
You are surely lost. Stand still. The forest knows
Where you are. You must let it find you.

miércoles, 12 de octubre de 2022

#285 Madre España (Miguel Hernández)

Yo suelo pensar en España como la Madre Patria. Celebro su existencia, su historia, la hispanidad a la que pertenezco. Siempre he dicho que lo que más me enorgullece de ser colombiana es la lengua y la fe que Colombia me ha legado, que es a su vez lo que le debemos a España y que nos une a tantas personas de diversos países. ¡Que viva la hispanidad excéntrica!

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MADRE ESPAÑA

Abrazado a tu cuerpo como el tronco a su tierra,
con todas las raíces y todos los corajes,
¿quién me separará, me arrancará de ti,
madre?

Abrazado a tu vientre, ¿quién me lo quitará,
si su fondo titánico da principio a mi carne?
abrazado a tu vientre, que es mi perpetua casa,
¡nadie!

Madre: abismo de siempre, tierra de siempre: entrañas
donde desembocando se unen todas las sangres:
donde todos los huesos caídos se levantan:
madre.

Decir madre es decir tierra que me ha parido;
es decir a los muertos: hermanos, levantarse;
es sentir en la boca y escuchar bajo el suelo
sangre.

La otra madre es un puente, nada más, de tus ríos.
El otro pecho es una burbuja de tus mares.
Tú eres la madre entera con todo su infinito,
madre.

Tierra: tierra en la boca, y en el alma, y en todo.
Tierra que voy comiendo, que al fin ha de tragarme.
Con más fuerza que antes, volverás a parirme,
madre.

Cuando sobre tu cuerpo sea una leve huella,
volverás a parirme con más fuerza que antes.
Cuando un hijo es un hijo, vive y muere gritando:
¡madre!

Hermanos: defendamos su vientre acometido,
hacia donde los grajos crecen de todas partes,
pues, para que las malas alas vuelen, aún quedan
aires.

Echad a las orillas de vuestro corazón
el sentimiento en límites, los efectos parciales.
Son pequeñas historias al lado de ella, siempre
grande.

Una fotografía y un pedazo de tierra,
una carta y un monte son a veces iguales.
Hoy eres tú la hierba que crece sobre todo,
madre.

Familia de esta tierra que nos funde en la luz,
los más oscuros muertos pugnan por levantarse,
fundirse con nosotros y salvar la primera
madre.

España, piedra estoica que se abrió en dos pedazos
de dolor y de piedra profunda para darme:
no me separarán de tus altas entrañas,
madre.

Además de morir por ti, pido una cosa:
que la mujer y el hijo que tengo, cuando pasen,
vayan hasta el rincón que habite de tu vientre,
madre.

martes, 11 de octubre de 2022

#284 Immortal Autumn (Archibald Macleish)

My favorite season.

(A link worth clicking on!)

IMMORTAL AUTUMN

I speak this poem now with grave and level voice   
In praise of autumn, of the far-horn-winding fall.

I praise the flower-barren fields, the clouds, the tall   
Unanswering branches where the wind makes sullen noise.

I praise the fall: it is the human season.
                                                                  Now
No more the foreign sun does meddle at our earth,   
Enforce the green and bring the fallow land to birth,   
Nor winter yet weigh all with silence the pine bough,

But now in autumn with the black and outcast crows   
Share we the spacious world: the whispering year is gone:   
There is more room to live now: the once secret dawn   
Comes late by daylight and the dark unguarded goes.

Between the mutinous brave burning of the leaves   
And winter’s covering of our hearts with his deep snow   
We are alone: there are no evening birds: we know   
The naked moon: the tame stars circle at our eaves.

It is the human season. On this sterile air
Do words outcarry breath: the sound goes on and on.   
I hear a dead man’s cry from autumn long since gone.

I cry to you beyond upon this bitter air.

lunes, 10 de octubre de 2022

#283 Respuesta a una carta (Fernando Ortiz)

 

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RESPUESTA A UNA CARTA


Me hablas de Windsor y de Eton

en una larga carta.

La Reina estaba en casa cuando a Windsor llegaste

e izada la bandera.

Como tú eres mi reina, arriba esa bandera.

No le dejes cartel nunca al desánimo.

¿No ves cómo tu padre te mira y te sonríe?


Que sea tu dieciocho cumpleaños

un gallardete erguido

sobre las altas torres de la vida.