#312 Dying (Robert Pinsky)

DYING

Nothing to be said about it, and everything-
The change of changes, closer or further away:
The Golden Retriever next door, Gussie, is dead,

Like Sandy, the Cocker Spaniel from three door down
Who died when I was small; and every day
Things that were in my memory fade and die.

Phrases die out; first, everyone forgets
What doornails are; then after certain decades
As a dead metaphor, "dead as a doornail" flickers

And fades away.  But someone I know is dying-
And though one might say glibly, "everyone is,"
The different pace makes the difference absolute.

The tiny invisible spores in the air we breathe,
That settle harmlessly on our drinking water
And on our skin, happen to come together

With certain conditions on the forest floor,
Or even a shady corner of the lawn-
And overnight the flashy, pale stalks gather,

The colorless growth without a leaf or flower;
And around the stalks, the summer grass keeps growing
With steady pressure, like the insistent whiskers

That grow between shaves on a face, the nails
Growing and dying from the toes and fingers
At their own humble pace, oblivious

As the nerveless moths, that live their night or two-
Though like a moth a bright soul keeps on beating,
Bored and impatient in the monster's mouth.

#311 Impotencia (Amado Nervo)

(via)

IMPOTENCIA

Señor, piedad de mí porque no puedo
consolarme... Lo intento, mas en vano.

Me sometí a tu ley porque eras fuerte:

¡El fuerte de los fuertes!... Pero acaso

es mi resignación sólo impotencia

de vencer a la Muerte, cuyo ácido

ósculo corrosivo,

royendo el corazón que me amó tanto,

royó también mi voluntad de acero...

¡La Muerte era titánica; yo, átomo!

Señor, no puedo resignarme, no!

¡Si te digo que ya estoy resignado,

y si murmuro fiat voluntas tua,

miento, y mentir a Dios es insensato!

¡Ten piedad de mi absurda rebeldía!

¡Que te venza, Señor, mi viril llanto!

¡Que conculque tu ley tu piedad misma…!

Y revive a mi muerta como a Lázaro

o vuélveme fantasma como a ella,

para entrar por las puertas del Arcano

y buscar en el mundo de las sombras

el deleite invisible de sus brazos. 

#310 oh antic God (Lucille Clifton)

OH ANTIC GOD

oh antic God

return to me

my mother in her thirties   

leaned across the front porch   

the huge pillow of her breasts   

pressing against the rail

summoning me in for bed.

I am almost the dead woman’s age times two.

I can barely recall her song

the scent of her hands

though her wild hair scratches my dreams   

at night.   return to me, oh Lord of then   

and now, my mother’s calling,

her young voice humming my name.

#309 Adiós (Enrique Molina)

(via)

ADIÓS

Un día más, sólo un minuto más, para estar vivo

y despedirme de cuanto amé.

Para decir adiós a las cosas que vi y toqué mientras moría

desde el instante mismo en que nací.

Y vino el niño con el premio que sacó en el colegio por su

sabiduría,

y el ala de la gaviota golpeando en lo infinito con su vuelo,

vino la cabellera derramada y el rostro de la misteriosa

mujer que estuvo a mi lado, en el lecho, sin que yo lo supiera,

y el río con su lenta corriente musculosa

a través de cada mueble, cada objeto y cada gesto

de quien me ve parir, ¡oh Dios mío!

Un instante más aún en el suelo que pisé,

en el aire de mi respiración

sofocada por el amor, en los vestigios de la pasión,

con cuanto -mosca o sol- me deslumbró en este extraño

planeta, donde perdure año tras año, presintiendo

este límite de espumas, este revuelto torbellino

de la despedida, yo, que tanto fui deslumbrado

por centelleante atracción de la tierra,

por cuanto fue caricia o solamente un espejismo del mundo

es mi destino.

Así, pues, despidiéndome de los caballos, de la canoa,

los pájaros, el gato y sus costumbres. Déjame

una vez más mirar las flores y la lluvia. Es éste

el trágico instante en que uno descubre

el delirio misterioso de las cosas, sus raíces secretas,

el instante supremo de decir adiós.

a cuanto se adoró en esta vida.

#308 To My Mother (Edgar Allan Poe)

No creo que exista una antología de poemas a la suegra. Quizá a modo de guasa, con poemas humorísticos. Pero también existen tributos sentidos y emocionantes. El mejor viene de una fuente quizá inesperada. Poe perdió a su madre cuando tenía 2 años, así que aquí le habla a su otra madre y logra escribir una elegía tanto para su mujer como para quien la trajo a la vida.

TO MY MOTHER

Because I feel that, in the Heavens above,

The angels, whispering to one another,

Can find, among their burning terms of love,

None so devotional as that of ‘Mother,’

Therefore by that dear name I long have called you—

You who are more than mother unto me,

And fill my heart of hearts, where Death installed you,

In setting my Virginia’s spirit free.

My mother—my own mother, who died early,

Was but the mother of myself; but you

Are mother to the one I loved so dearly,

And thus are dearer than the mother I knew

By that infinity with which my wife

Was dearer to my soul than its soul-life. 

#307 [Si mueres, que mi reino no sea un pensamiento] (Carlos Martínez Aguirre)

(via)

Si mueres, que mi reino no sea un pensamiento  

poblado de viajeros envueltos en tinieblas  

cuyo viático es limo, cuyas ropas son alas,  

vestidos como pájaros de un país sin retorno.

Si muero que mi herencia no sea la amargura  

de un árbol sin raíces regado por el llanto.  

Mis ramas tienen frutos, consumidos  

descenderá a la tierra más feraz la semilla.

Si muero, amor, si mueres, amor mío,  

si queda nuestra casa sin muebles ni paredes,  

no dejes que la herida se extienda sobre el techo.

Si es mayor el dolor, si pueden llanto,  

muerte, pena, amargura,  

ser más que nuestro amor, moriremos de nuevo. 

#306 For the Anniversary of My Death (W. S. Merwin)

Cuando se termine el año daré por concluida esta antología. Pero este blog, cual globo, seguirá flotando en la blogosfera, quién sabe por cuánto tiempo, tropezándose por qué caminos. Es posible que blogger desaparezca en un futuro cercano, pero yo me imagino que durará más que yo en este tierra. 

Pienso en la muerte porque es noviembre y día de los difuntos, pero también porque este poema me ha hecho pensar que quizá este año ya he visto pasar la fecha que un día quedará inscrita en mi tumba. Y como a cada fecha del año le he plantado un poema, uno de los poemas de este blog será también el poema del día de mi muerte. Hay poemas más míos que otros, pero como todos son poemas que me gustan, asumo con ilusión este insignificante destino. No lo sabré yo ni lo sabrá nadie entre los vivos, pero los poemas que nos llevemos con nosotros tendrán cabida, seguro, en el cielo. 

(via)

FOR THE ANNIVERSARY OF MY DEATH

Every year without knowing it I have passed the day   

When the last fires will wave to me

And the silence will set out

Tireless traveler

Like the beam of a lightless star

Then I will no longer

Find myself in life as in a strange garment

Surprised at the earth

And the love of one woman

And the shamelessness of men

As today writing after three days of rain

Hearing the wren sing and the falling cease

And bowing not knowing to what