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¿Qué decirte, Señor? Solo un largo silencio
abarcaría hoy mi soledad sin nombre.
Mírame largamente, absorbiéndome toda
y entonces es posible que logres consolarme.
Palabras no. Tú sabes… Te dije lo esencial
una vez para siempre. Lo murmuré en un soplo.
De sobra se me alcanza que viste y comprendiste.
¿El resto, a quién importa?
Y esta tarde sin júbilo en que la noche llega
trayéndome una sorda fulguración de ocaso,
en que mi fe parece desmenuzarse en polvo,
te arranco al infinito para enraizarte en mí.
Y sé que estás y vives en esta pena insomne
que no sabe llorar ni deshojarse al viento;
en la desesperanza sombría de mis pasos
ante este acecho frío de rutas bloqueadas.
Y no sé dónde estás. Mas sé que estoy contigo
a pesar de la huraña conspiración del mundo,
a pesar de mi carne que protesta cautiva,
a pesar de mi frente, esclava de sus sueños.
Tú eres la luz y quiero recibirte en ni noche
sin gozar del calor que Tu presencia irradia.
Tú eres la Verdad y seguiré tus huellas
a pesar de ese muro que te roba a mis ojos.
Grace Schulman es un descubrimiento reciente. Aún tengo la sensación de haberme topado con un tesoro.
En tiempos en que el matrimonio esta más bien desprestigiado, me ha emocionado leer algunos de sus poemas celebrando su matrimonio, imperfecto y maravilloso al mismo tiempo, "una fiesta de contradicciones", diría ella, "radiance and dissatisfaction; intense loyalties and devastating treacheries; freedom and the sacrifice, albeit willing, of independence; excitement and a kind of pleasant boredom". En los años 50, Schulman era una beatnik, sin ninguna intención de "atarse" a nada ni a nada. Más de cincuenta años después, sin embargo, tras la muerte de su esposo, escribiría sus memorias, Strange Paradise: Portrait of a Marriage (2018), precisamente desde la perspectiva de la vida compartida con su esposo.
El poema de hoy pertenece a su última colección, The Marble Bed (2020).
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BECAUSE
Because, in a wounded universe, the tufts
of grass still glisten, the first daffodil
shoots up through ice-melt, and a red-tailed hawk
perches on a cathedral spire; and because
children toss a fire-red ball in the yard
where a schoolhouse façade was scarred by vandals,
and joggers still circle a dry reservoir;
because a rainbow flaunts its painted ribbons
and slips them somewhere underneath the earth;
because in a smoky bar the trombone blares
louder than street sirens, because those
who can no longer speak of pain are singing;
and when on this wide meadow in the park
a full moon still outshines the city lights,
and on returning home, below the North Star,
I see new bricks-and-glass where the Towers fell;
and I remember my lover’s calloused hand
soften in my hand while crab apple blossoms
showered our laps, and a yellow rose
opened with its satellites of orange buds,
because I cannot lose the injured world
without losing the world, I’ll have to praise it.
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JUEGOS PARA APLAZAR LA MUERTE
Descubrir en otro
la palabra precisa,
la desolada materia del sueño,
inmóvil, fija sobre el papel.
Palabra que nombra fantasmas
pero también llamaradas de vida
y -al fondo- el eco del mar,
su perdurable presencia momentánea,
olas y horas, sílabas y símbolos.
Todo lo que nos queda, todo y nada:
juegos para aplazar la muerte.
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In fall at least the world doesn’t lie to you
about dying, might even convince you you can
do it beautifully, become the blaze maple
transcendent against blue. The stands
of cottonwood that in summer appeared to be one
tree, unclasp green hands, separate and shiver
bare, remember they’re alone. The light that angles
through the gold is not the kind that fills
the wanting in your core. Still, it can be caught
with words arranged on lines, like bait on hooks,
and fed upon. Because love is not a fullness, it’s an
ache. Because one God I’ve known has loved me most
when He took everything away. The stark tree stripped
knows every name the wind goes by.
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NARCISSUS AND ECHO
Shall the water not remember Ember
my hand’s slow gesture, tracing above of
its mirror my half-imaginary airy
portrait? My only belonging longing,
is my beauty, which I take ache
away and then return as love of
of teasing playfully the one being unbeing.
whose gratitude I treasure Is your
moves me. I live apart heart
from myself, yet cannot not
live apart. In the water’s tone, stone?
that shining silence, a flower Hour,
whispers my name with such slight light:
moment, it seems filament of air, fare
the world become cloudswell. well.
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COMO TÚ QUIERES
El cierzo resquebraja las arcillas,
aprieta y endurece las tierras de labranza,
encrespa el agua en las esclusas; deja
azadones clavados, arados inertes
en el campo. Si alguien sale por leña
o anda con fatiga o se detiene
aterido en capuchones o pelerinas,
aprieta los dientes. Lo que reina en la estancia
es el silencio del testigo mudo
de la nieve, de la lluvia, del humo,
de la inmovilidad del mudamiento.
Estoy aquí, echando al fuego
piñas de pino; tiendo el oído
al bramar de las ventanas, sin ansia
ni calma. Tú, que por vieja promesa
llegas y ocupas el lugar
que dejó el sufrimiento,
no desesperes de mí o de ti;
hurga en las adyacencias de la casa,
busca las hojas grises de la puerta.
Poco a poco se colma la medida,
poco a poco; poco a poco, como
tú quieres, la soledad se desborda.
Ven y entra, sácala a manos llenas.
Es un día del invierno de este año,
un día, un día de nuestra vida.
Tengo una cierta obsesión con las luces de las casas en la noche. Siempre que camino por la noche en el vecindario me invade una cierta melancolía. Pero ¿y mi casa? ¿Mi propia luz de adentro?
Es lo que me encanta de este poema. Que pone ese asombro, eso que tanto me gusta, ante mis ojos, ante mi puerta, dentro de casa. Esta noche me voy a dar un paseo y al volver, I'll stand outside and wonder at that glow.
LAMPLIGHT
Having drawn the curtains, I stepped outside
And stood in the dark garden looking in-
Or not in, exactly. The curtains hid
Bookshelves, wardrobe, mirror, turned-back bed,
All the room's clear features. Still the linen
Leaked lamplight, a gold spill on the dry
Black stalks of black-eyed Susans beneath the window.
Behind its veil, the room shone privately
As with a happiness, a mystery to me.
I stood outside and wondered at that glow.
The night was huge around me, full of stars.
More light than theirs seemed hidden in that place,
Which looked at me, a masked, familiar face.
I looked back, night-veiled, strange, and out-of-doors.
SEÑOR, YO PIDO UN HUERTO
Señor, yo pido un huerto en un rincón tranquilo
donde haya una quebrada con aguas abundantes
una casita humilde cubierta de campánulas,
y una mujer y un hijo que sean como Vos.
Yo quisiera vivir muchos años, sin odios,
y hacer como los ríos que humedecen la tierra
mis versos y mis actos frescos y de puros.
Señor, dadme un sendero con árboles y pájaros.
Yo deseo que nunca os llevéis a mi madre,
porque a mi me gustara cuidarla cual a un niño
y dormirla con besos, cuando ya viejecita
necesite del sol.
Quiero tener buen sueño, algunos pocos libros
un perro cariñoso que me salte a las piernas,
un rebaño de cabras, toda cosa silvestre,
y vivir de la tierra labrada por mis manos.
Salir a la campiña, y florecer en ella;
sentarme por la tarde, bajo el rústico alero,
a beber aire fresco y olorosa a montaña,
y hablarle a mi pequeño de las cosas humildes
Por la noche contarle algún cuento sencillo,
enseñarle a reír con la risa del agua
y dormirle pensando en que pueda, a la tarde,
guardar esa frescura de la hierba embebida;
y luego, al otro día, levantarme a la aurora
admirando la vida, bañarme en la quebrada,
ordeñar a mis cabras en la dicha del huerto,
y agregar una estrofa al poema del mundo.
“Wojtyla presents the harshness and murderous pace of a worker’s life, the dignity and drama, and shows the toll hard physical labor takes on a worker’s body. For the poet sees labor for what it really is: an exhausted human frame drenched in sweat; unending human effort underpinning the entire civilization. Exploding rocks become a metaphor for the eternal struggle between the inexorable force of nature and the willpower and labor of man. In Wojtyla’s poem, man matures through labor. Work acquires a redemptive, sacred quality which no one can take away from man. The unique dignity of human labor stems from the fact that it is a part of creation. Its greatness resides entirely inside man. Labor is born in his heart. Through the strain of work, man draws closer to God.”
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I. MATERIAL
1
Listen: the even knocking of hammers,
so much their own,
I project on to the people
to test the strength of each blow.
Listen now: electric current
cuts through a river of rock.
And a thought grows in me day after day:
the greatness of work is inside man.
Hard and cracked
his hand is differently charged
by the hammer
and thought differently unravels in stone
as human energy splits from the strength of stone
cutting the bloodstream, an artery
in the right place.
Look, how love feeds
on this well-grounded anger
which flows in to people's breath
as a river bent by the wind,
and which is never spoken, but just breaks high vocal cords.
Passers-by scuttle off into doorways,
someone whispers: "Yet here is a great force."
Fear not. Man's daily deeds have a wide span,
a strait riverbed can't imprison them long.
Fear not. For centuries they all stand in Him,
and you look at Him now
through the even knocking of hammers.
2
Bound are the blocks of stone, the low-voltage wire
cuts deep in their flesh, an invisible whip--
stones know this violence.
When an elusive blast rips their ripe compactness
and tears them from their eternal simplicity,
the stones know this violence.
Yet can the current unbind their full strength?
It is he who carries that strength in his hands:
the worker.
3
Hands are the heart's landscape. They split sometimes
like ravines into which an undefined force rolls.
The very same hands which man only opens
when his palms have had their fill of toil.
Now he sees: because of him alone others can walk in peace.
Hands are a landscape. When they split, the pain of their sores
surges free as a stream.
But no thought of pain--
no grandeur in pain alone.
For his own grandeur he does not know how to name.
4
No, not just hands drooping with the hammer's weight,
not the taut torso, muscles shaping their own style,
but thought informing his work,
deep, knotted in wrinkles on his brow,
and over his head, joined in a sharp arc, shoulders and veins vaulted.
So for a moment he is a Gothic building
cut by a vertical thought born in the eyes.
No, not a profile alone,
not a mere figure between God and the stone,
sentenced to grandeur and error.
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Dice el evangelio que nadie es profeta en su tierra. Han tenido que ser dos españoles—Luis Alberto de Cuenca y Julio Martínez Mesanza—los que me han animado a adentrarme en el mundo poético del bogotano Álvaro Mutis, el mundo poético de Maqroll el viajero.
Dice LAdC:
No es de extrañar, así, que la obra poética de Alvaro sea de gratísima lectura, pues toda poesía de calidad que no pretende enarbolar la bandera neovanguardista ni erigirse en depositaría de los secretos del universo o de los misterios del ser, suele ser divertida de leer, contagiosa, centelleante, y la de Mutis lo es en altísimo grado. Parece lógico que el poeta colombiano afincado en México se interese por la poesía de uno de los triunviros de NUEVA REVISTA, Julio Martínez Mesanza: un idéntico anhelo de aventura, una misma postura de rebeldía ante la political correctness que nos devora el alma, una interpretación moral pareja de la literatura y de la vicia reúne a Alvaro y a Julio en la misma casilla.
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CANCIÓN DEL ESTE
A la vuelta de la esquina
un ángel invisible espera;
una vaga niebla, un espectro desvaído
te dirá algunas palabras del pasado.
Como agua de acequia, el tiempo
cava en ti su arduo trabajo
de días y semanas,
de años sin nombre ni recuerdo.
A la vuelta de la esquina
te seguirá esperando vanamente
ese que no fuiste, ese que murió
de tanto ser tú mismo lo que eres.
Ni la más leve sospecha,
ni la más leve sombra
te indica lo que pudiera haber sido
ese encuentro. Y, sin embargo,
allí estaba la clave
de tu breve dicha sobre la tierra.
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VERTIGO
The world turns liquid, reels and rolls
as gravity
veers at angles; what was still
is blurred and whirled.
Revolutions echo; you lie
still for hours,
too weak for vomiting and still
too dazed for prayer.
No whiz-bang device can repair
your inner ear;
doctors try shifting crystal shards,
like sad wizards.
Sometimes it’s magic, sometimes not—
they never know.
They never know what to advise
if that trick fails.
Focus your eyes on horizons,
one whispered once,
It helps to refocus the brain;
the brain resets.
The brain can reset in the ways
my father’s did.
When his tumor nicked a vein,
cells drowned in blood.
His bloodied brain regathered words,
word word by word.
Grace is not crystalline, but grit
that squints at pain.
Grace is the will to retake things,
thing thing by thing.
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Nada se pierde en este mar poblado
de velas a millares y delfines.
Nada es baldío ni falaz ni estéril.
Todo es huevo de un ave milenaria,
semilla de un albor resplandeciente
allá en el horizonte de los días.
Doy al mar la traición que me regalas
por haberte seguido con mis ojos,
por haberme olvidado locamente
de todo cuanto tuve antes que tú
llegaras a la isla de los toros.
Después que te miré, se hizo la noche.
Allí queda mi casa centenaria,
el reino de mi padre, sus cien pueblos
y la dulce inocencia tan temida
de mi hermano con sienes monstruosas.
Allí, entre la tiniebla de los sótanos,
sus doce otoños son sangre y silencio.
También yo me disuelvo en aguas tibias,
como nieve al ocaso del invierno,
recordando su frente tumefacta,
su mirada infinita, sin recelo
de la herida culpable, hermano mío,
a quien yo asesiné con mi locura.
Y esta locura, ya vuelta en razón,
con las alas del ágil pensamiento
por fin a nuestra casa me devuelve.
Aquí, sobre la arena de esta playa,
voy a sembrar la pena, grano a grano,
de este mi amargo amor ya moribundo.
Nacerá –bien lo sé– de tanta lágrima
la voz ebria de luz y de alegría
que me rescate de una larga sombra.
Despertaré en el mundo de los vivos
coronada de estrellas diamantinas.
Porque nada se pierde en este mar
inmenso, de sonrisa inagotable.
Theodore Roethke tiene versos memorables. Es la gran ventaja de dominar la métrica.
Por ejemplo:
"I teach my sighs to lengthen into songs",
o
"Deep in their roots all flowers keep the light."
Y este poema, que es una delicia de recitar.
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THE WAKING
